cent chansons sans musiques

L’enfant est reparti

accroché à son rêve

baladins sont venus

pour caMper sur sa grève

baladins ont joué

et quand le jour s’achève

baladins ont fini

de repeindre son rêve

son rêve trop terni

trop d’ennui et de peine

baladins sont venus

pour l’arracher du nid

baladins sont partis

et lui les a suivis

L’enfant est reparti

et dans ses yeux le rêve

des couleurs a repris

déjà la nuit s’achève

comme une nostalgie

coule dessus ses lèvres

le poids l’a bien surpris

du coeur et de la peine

du soleil qui se lève

sur l’horizon du lit.

L’enfant est reparti

musicien prends bien garde

tu vas de la en si

et souvent tu musardes

passe un peu par ici

qu’on reprise tes hardes

 et puis ton coeur aussi.

  texte déposé

Le break

Fais nous un break, disent-ils

En voilà un.

En 45 c’est une moto qu’avait grand-père

Un blouson d’peau et ma grand-mère qu’était derrière

Avec 4 gosses c’est un deux pattes pour la

Famille : on la poussait dans les côtes et puis hop là.

Pour le 5éme, la 2 cv était trop petite

On était vraiment compressés comme du raisin dans un cake

Grand père et la grandmère hésitent

Mais on finit par adopter une peugeot break

Break :

Chez nous c’est une habitude

Nos autos c’est genre commerciale

Le look voitures sans solitude

la mode type charge maximale

Quand j’étais p’tit, on avait juste une voiturette

Deux portes autour de l’allume-cigarettes

Et derrière deux places naines

Le break arrive au 4^ème

Chez nous on trouve ça normal

On s’fout des bagnoles à la mode

Le genre coupé des mâles en mal

De meuf. Un break c’est commode

Moi j’ai gardé cette habitude

D’faire des chansons pour la grand route

Au bout de deux strophes de solitude

J’prends ma guitare et j’fais un break

 texte déposé

Dis toi bien, les palais de marbre

Où les fissures sont apparues

Dis toi bien les files des arbres

Qui s’effeuillent à perte de vue

Dis toi bien le temps qui se cabre

Tirant sur des fils chevelus

Je suis un écrivain sans livre

Un peintre sans pinceau

Un poète que rien n’enivre

Un musicien sans un pipeau

Un sculpteur épris de silence

Que le ciseau dérangerait

Un danseur que la danse

A fui en secret

Je suis une plume sans encre

Un violon perdu sans archet

Une toile qui reste blanche

Statue dans son bloc de gré

Mais dans la forêt où promène

Sur la mousse tendre mon pas

Entre les fûts de nos vieux chênes

Je sais ce que je ne suis pas.

 texte déposé